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In der Ferne
Jetzt wird sie wohl im Garten gehen,
Der blüht und glüht im Sonnenlicht,
Und in die Ferne wird sie spähen -
Mich aber, ach! mich sieht sie nicht.
Und eine rose wird sie brechen,
Mit stummer Wehmut im Gesicht,
Und meinen Namen wird sie sprechen -
Ich aber, ach! ich hör' es nicht!
Robert Prutz 1816 - 1872
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