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An die Tote
Ich möchte bitter weinen,
Dass du gestorben bist;
Und doch will es mir scheinen,
Dass es so besser ist.
Es wär' dein schöner Glaube
Zerfallen in der Welt,
Gleichwie im Herbst zu Staube
Des Frühlings Rose fällt.
Dich hätte jeder Kummer
Leicht wie ein Rohr gebeugt;
Wohl dir in deinem Schlummer,
Wo selbst das Träumen schweigt!
Von meinem heißen Lieben,
Das nun für ewig dein,
Wär' nur dir übrig blieben
Des Treubruchs Schmerz allein.
Ich möchte bitter weinen,
Dass du gestorben bist;
Und doch will es mir scheinen,
Dass es so besser ist.
Moritz Hartmann 1821 - 1872
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