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's ist vorüber
Ach, die Welt wird immer enger,
Ach, der Busen immer bänger;
Immer näher zieht's wie Hauch der Grüfte,
Und des Himmels liebe klare Lüfte
Immer trüber!
Sie sitzt stumm auf ihrem Zimmer,
Ich irr' um bei Sternenschimmer;
Eines zu dem andern gerne möchte
Aber beide, leider, sind im Rechte,
's ist vorüber.
Karl Immermann 1796 - 1840
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